la hormiguita y el gigante

Escuchaba desde otra habitación el programa de radio que oía mi madre, gran aficionada a este medio. Como muchas tardes, no era más que un murmullo radiofónico. Los interlocutores hablaban sobre un tema en cuestión e intercambiaban opiniones diversas. Hasta ahí todo normal, algo cotidiano. Pero poco a poco ese interveniente fue subiendo su tono de voz hasta que las palabras le salían de forma atropellada. Paradógicamente el silencio perturbador que se debía estar viviendo en directo era perfectamente perceptible por todos los oyentes.


Este hombre era el alcalde de Rota, primer edil de un ayuntamiento gobernado por la formación Roteños independientes (una hormiguita a la que hay que aplastar antes de que se sumen otras y se forme aquí la de Dios)


Contaba el buen hombre el particular vía crucis que le ha estado costando ejercer como alcalde de Rota y narraba, tomando como referencia algunas poblaciones vecinas, la dejadez y negativa de la Junta de Andalucía (el pie gigante que aplasta a las hormigas díscolas y rebeldes) ante los proyectos paridos por este partido.



¿Será posible? ¿Será posible esa forma de hacer política? ¿Cómo no se les va a llamar dictadores a aquellos que rechazan lo que no es de mi partido?Hasta allí, hasta Rota, habrán llegado también las voces de aquellos que anuncian camiones de dinero y garantías de mejora si votan al capullo, qué también está en la Junta. Por aquí también escuchamos esa canción y todavía estamos esperando esa garantía...


Por lo que he podido leer a posteriori, Lorenzo Sánchez, el alcalde, achacando principalmente problemas de salud, dimite de su puesto.

Haciendo uso de la tradición oral: Clama al cielo

Una vez más...

Gracias a ese camarero de Barajas que lejos de conseguir lo que quería, ridiculizar mi habla, me inspiró para hacer este artículo. Gracias.
A todos los absurdos, borricos, catetos, demagogos, envidiosos, fanáticos, gallitos, halagüeños, ignorantes, jergones, kitsch, lábiles, mediocres, nimios, ñoños, obscuros, paletos, quedos, relamidos, simples, tontainas, ultras, viciados, weak, xenobláticos, yertos y zopencos que siguen pensando que aquí abajo se habla mal.

Pasaba por se cateta
y eres una eminencia,
tostada piel morena
manos llenas de grietas.

Desde la antigüedad deseada y carismática para suretes y aqueos, primera en dar cobijo a nómadas y viajeros.
Abre sus brazos Indalo en el enclave de los Millares que da a luz a dos formas: Tartessos y Levante.
¡Ay Tartessos! La primera gran civilización: puntera, rica y moderna, tal vez fue esta la razón. Razón de tu agonía, y así viniste a caer; muchos amantes te querían, pero era falso su querer.
Tú, sabia y hospitalaria permitiste aterrizar a Fenicios y Cartagineses que venían a negociar. Cuan sorprendidos quedaron de tu riqueza natural que, más que el trueque, pretendieron robar, arañar, usurpar. Y te defendiste como supiste pero se veía el gran final: tú chillando solita ante toda una capital que contaba con el apoyo de los reinos de ultramar.
Llegó la grande, Roma, y venía en son de paz, invadidos e invasores con los mismos derechos, de igual a igual. Los nuevos pretendientes te llaman la Bética, pero eres la de siempre, la honesta, la de las buenas maneras.
Tras la huida de los godos llega a tu puerta el Islam, abre la aldabilla y tras moaxajas y zéjeles se quedan a pernoctar. Te coge de la mano y te lleva a pasear por castillos, torres y mezquitas…una velada ideal.
Y una de tus hijas se alza como la mejor, el no va más: la quieren astrólogos, poetas, pintores, todos se quieren casar con la que mira a las estrellas y sabe recitar. La pintan como una reina, Córdoba, Su majestad.
Pasan los años y llegas a la modernidad. Te acompañan tus ocho hijas, fruto de tu fertilidad, nacieron de tus entrañas y crecieron a la par, como ocho soles pasean su zalamería y saber estar. Las educaste en el respeto, en la cultura, la libertad, haciendo caso a omiso a las lenguas prestás pues ignorabas las habladurías del lugar. Tu casa siempre abierta a todo el que quisiera visitar a la vieja Andalucía, cubierta de canas ya, pero que sigue inspirando al pensador, al marinero, al Don Juan. Cuando lee parece cantar, pues en su voz se contonean siglos y siglos de interculturalidad.

“Enteraros de una vez por todas que mis hijas no hablan mal. Conoced su historia, de lo contrario no podréis catapultar una lengua como la nuestra a lo sencillo, cateto, vulgar.
¡Enteraos palurdos! El andaluz no es el mal hablar, tiene todo un legado detrás, la enjaezaron artistas, no olvidar: tiene una acento, un léxico, tiene alma…pa qué más! Está sujeta a nuestras leyes que nada tienen que envidiar al normativo castellano de Toledo, Valladolid o Alcalá.”

A los que la remedan les pone una sonrisa y en toda su plenitud le susurra bravía y segura:
- Aquí se habla andaluz.

DIECIOCHO DE AGOSTO

Uff! Hoy hace nada más y nada menos que 29 años de esta fotografía, no de buena calidad, pero al fin y al cabo, una fotografía.

Ya, ya. Mucho tiempo. El chiringuito abandonao, como se suele decir. Es verdad, pa que nos vamos a engañar.

Abro de nuevo el día de mi cumpleaños, y de nuevo toca ser nostálgica. ¡¡¡ 30años !!! Treinta fabulosos años tengo ya. Lejos de los comentarios típicos "señal de que lo has vivido" "y muchos que vendrán" ,entre otros, me han sentado como un jarro de agua helada, aunque con 40º a la sombra eso es caer estupendamente, pero a lo que iba.

Echo de menos cientos de momentos que se fueron para no volver más que en el recuerdo y que no voy a mencionar porque entonces empezaría a moquear como una niña (la que ya no soy).

Bunbury canta algo así como "de pequeño me enseñaron a querer ser mayor, de mayor voy a querer a ser pequeño" y no le falta razón alguna al héroe: con quince años mis ansias por tener dieciocho eran tan naturales como obsesivas. Ahora con mi recien estrenada década... ¡ cómo quisiera visitar de nuevo el umbral de mi infancia aunque fuese sólo por un ratito !

A pesar de mi tono apocalítico, no todo es nostalgia y melancolía. En este encontronazo de sensaciones tan dispares hay una balsa curativa, y me refiero a mis ganas. Presumo de ellas y llevo un estandarte que me empuja no hacia el futuro, pues, como alguien decía , el futuro llega muy pronto, sino al presente. AÚN NOS QUEDA MUCHO POR VIVIR.

Mirando adelante

He interrumpido las clases y a su vez el que iba a ser mi siguiente artículo. Mientras los chicos hacen un examen, en un recorte de papel recuerdo los días atrás.

Manuel me ha llamado por teléfono, algo inhabitual a estas horas. Al cogerlo me da la terrible noticia, casi sin voz, sin energía.

Repito la frase de siempre: Nos sorprende cuando menos lo esperamos.

Me repito a mi mismo que tenemos que plantarle cara y no ir a buscarla, todo lo contrario: llenarnos de vida. Aprovechar el insignificante ratito de sofá en mi casa, el cigarrito en la puerta con mis amigas, o simplemente el levantarte cada mañana y ver que no estás sola...

Curiosamente a la siguiente hora de todo esto tenía examen con 3ºC sobre los tópicos renacentistas "Carpe Diem", "Beatus Ille" , "Locus amoenus" o "Aureas Mediocrita" . Paradojas de la vida.

Querido amigo:
Ayer fui al teatro. Fugadas, así se llamaba la obra que ayer representaron la siempre perfecta María Galiana y su compañera de reparto, que no fue Rosario Pardo como anuncian en el cartel y de la que no recuerdo su nombre. No tuvo desperdicios puesto que invitaba a reflexionar al patio de butacas sobre su día a día, sobre la inercia que te empuja a hacer muchas veces las cosas.
No fue tarea difícil seguir al par de cómicas y, nunca mejor dicho, “reírle las gracias” y aplaudirles hasta varios minutos al finalizar la función. Casi un aforo completo demostraba el interés de la población por este tipo de actividades culturales.
Para esta actividad, me tuve que desplazar a Mairena. ¡Vaya teatro! ¡Vaya jardines! ¡Vaya acústica buena!
El Viso sigue sin tener el centro cultural que se merece. Nunca llegó el dinero que iba a venir. No sé lo que pasó con él. Si que es verdad que con este crecimiento negativo de la economía no nos podemos permitir el lujo de pedir dineros a raudales, únicamente el que traiga el planE.
Sin más, un saludo de tu amiga Maribel.

Querida Maribel:
Yo también la he visto. ¡Me encantó! Vaya 80 años.
Se me ocurre una gran idea: tuve la desgracia de no poder ver a Chaves la pasada semana. No tuve la suerte de presenciar el momento histórico de la primera visita de un ministro a tu pueblo. Lo deseé con todas mis fuerzas pero no podía ir.
Aprovechando la amistad de tu alcalde con el ilustre político, ¿por qué no le recuerdas que tiene una cuenta pendiente con los visueños y visueñas?
Una piscina nueva y cerrada, una casa de la cultura con más de 20 años a sus espaldas, unas viviendas de VPO que no llegan… Que le recuerde esa gran amistad y seguro que todo mejora. No creo que engañen a todo un pueblo así porque sí.

Nos vemos en breve. Un abrazo.

MI SEMANA SANTA

El 26 de marzo se alzaba como el día del necesitado descanso laboral. Con el viernes Dolores el curso escolar quedaba en stand by. El profesorado descansaba de sus alumnos y estos de nosotros. Por otro lado comenzaba de manera incipiente la Semana Santa (si que es cierto que para muchos la Semana Grande, amigo tecno-viso). Misas, besamanos, triduos, funciones...todos estos días marcados en el calendario cofrade, no hacían más que vaticinar una semana grande, con 7 días, como las 51 restantes del año, pero grande para un importante número de visueños/as. Una semana de sentidos: de degustar los pestiños y torrijas de tu madre, de escuchar tambores, trompetas, la voz rota del saeter@, de oler a incienso, a jazmín, a primavera, de ver estampas tan entrañables como el nazareno dándole cera a un chico que se acerca para terminar el domingo de resurrección con la bola de cera más grande de su clase, ver, y digo bien, ver emociones, ya sea en la Virgen dolorosa, en el azul del Domingo del Ramos o en la luz de aquellas que discretamente alumbran a su Cristo o Virgen; y como no de tocar, de tocar el cielo con la arenga del capataz. Pero a lo que iba...
Mi Semana Santa de 2010 empezaba semanas atrás, y ya se dibujaba con otros colores a como había sido en otros años.
El chorro de voz de un buen amigo sería la encargada de conducirnos a un mar de sensaciones el 21 de marzo, día del pregón. Consiguió algo grandioso y mágico: despojar a la Semana Santa de todo lo supérfluo, lo secundario, lo ornamental. Para los "no-cofrades" que asistimos a ver a nuestro amigo,en uno de sus días más importantes, las palabras, llenas de sinceridad, fuerza y ternura fueron más que suficientes para sentir y entender la fe, la penitencia o la cuaresma.
Sola en mi habitación, preparaba el vestido para ese 21 de marzo. A pesar de que seguía intacto, no era la misma habitación de la SS de 2009. Mi hermana cambió su estado civil y cambió de habitación, lógicamente. Ya mi casa, no era la suya, sino la de su madre. Ya no se escuchaba el corrincheo de hermanas en el baño o en el dormitorio. En el balcón de la calle corredera, se divisaban los nuevos "inquilinos" del piso...En fin, ¡¡bendito paso del tiempo!!

A JOSEMARÍA DE LOS SANTOS

Los vientos del frío enero
Te invitaron a pasear,
Ni las luces de navidad
Impidieron este paseo.

Caían lágrimas del cielo,
Pues no hacían más que llorar,
Te recibía la eternidad
Arrancándote de tu pueblo.

Serías hijo predilecto
Por tu labor y humanidad,
Tu alma no se pudo desatar
Del corazón de los visueños.

Hoy me mueven sentimientos
Que corretean sin cesar,
Abrazando una libertad
Deseada desde hace tiempo.

Hoy poetizo el cuaderno,
Hoy me dejo enredar,
Hoy vuelvo a la calle real
Para regalarte mis versos.

Y lo digo porque lo siento,
Y lo siento porque es verdad,
Que, si volviera años atrás,
Serías mi gran maestro.

Con este poema discreto
En este día tan especial,
Mi voz a punto de temblar,
Rompe, por fin, su silencio:
¡José María, te echo de menos!

28F

Otro año más.
Otro año más me siento a pensar y a reflexionar sobre este bendito día que se marca en el calendario como el día de Andalucía. De veras que lo intento, de veras que intento ser objetiva, dejo a un lado la política, pero me desaliento y caigo rendida: ¿eso es nuestra tierra? ¿fiesta, aceite y pan? ¿dónde está la cordura? ¿es qué nadie se ha parado a pensar que estamos formando a criaturas y no hacemos más que fomentar el eterno sainete de incultura, palma y compás?

Cojo aire y recuerdo las letras de Martínez Ares, la voz de Jose María, un viejo libro de mi estantería, con un niño de Casares, que no llegó a viejo, pero fue El Padre, el padre de Andalucía.
Miro a mi alrededor. ¡Qué vergüenza! ¡Qué lástima, madre mía! Una bandera abatida, sin sentido y confundida. ¡Qué desengaño! Una bandera que lejos de su orgullo, no es más que un trapo. Su verde no es esperanza ni el blanco abandera la paz, no es más que un trozo de tela que tenemos que colgar.

Otro año más. Otro 1 de marzo sin enseñarles su historia, sin darles su regalo. ¡Mostradles la dignidad de todo un pueblo hermanado! Un pueblo que tras un suspiro y un anhelo consiguieron nuestro legado. Un artículo bendito que nos colmaba de orgullo, que rompía lastre y yugo y nos premiaba con un mejor futuro.

Llegó el futuro.
¡Levántate compañero, saca tus sentimientos, que ya llegó febrero, ya llegó nuestro día, enséñales a esos niños que es Andalucía!
¡Levántate compañera, recuerda qué es el 4 de diciembre, diles qué es nuestra fiesta, que es algo más que un puente!

LLORANDO POR GRANADA

Es imposible subir las empinadas calles de Granada sin viajar por el tiempo.
La ciudad es punto de encuentro para multitud de jóvenes de diferentes países, de diferentes culturas. La misma interculturalidad que impregnaba este rincón de la península hace ya algunos siglos.
Los encantadores rincones de las custodiada por Sierra Nevada rezuman hoy día un eco políglota, con acentos latino, árabe o germano, que perfilan la cantinela que escuchas al pasear por las empedradas vías.
El mirador de San Miguel saluda al viajante obsequiándole con una estampa que te contagia, te atrapa, te emociona: una fortaleza andalusí que preserva muy celosamente las alegrías y las penas de quienes la habitaron y fueron expulsados. Muchas serían las lágrimas que Boabdil derramaría al ver que lo arrancaban de sus amaneceres, y con él a todo un pueblo, a todo un reino.
Es imposible volver de Granada y no sentir en tu propia piel el desarraigo que supone privarte de tus raíces.
Que no nos vendan la nueva conquista mora y permitamos, al menos, sin recelo alguno, que el pueblo musulmán conozca la herencia que regaló a la humanidad: Al- Ándalus

No os lo perdáis:

http://www.youtube.com/watch?v=7CYbSibehPY
http://www.youtube.com/watch?v=mQ7QWS0Gnxw