MI SEMANA SANTA

El 26 de marzo se alzaba como el día del necesitado descanso laboral. Con el viernes Dolores el curso escolar quedaba en stand by. El profesorado descansaba de sus alumnos y estos de nosotros. Por otro lado comenzaba de manera incipiente la Semana Santa (si que es cierto que para muchos la Semana Grande, amigo tecno-viso). Misas, besamanos, triduos, funciones...todos estos días marcados en el calendario cofrade, no hacían más que vaticinar una semana grande, con 7 días, como las 51 restantes del año, pero grande para un importante número de visueños/as. Una semana de sentidos: de degustar los pestiños y torrijas de tu madre, de escuchar tambores, trompetas, la voz rota del saeter@, de oler a incienso, a jazmín, a primavera, de ver estampas tan entrañables como el nazareno dándole cera a un chico que se acerca para terminar el domingo de resurrección con la bola de cera más grande de su clase, ver, y digo bien, ver emociones, ya sea en la Virgen dolorosa, en el azul del Domingo del Ramos o en la luz de aquellas que discretamente alumbran a su Cristo o Virgen; y como no de tocar, de tocar el cielo con la arenga del capataz. Pero a lo que iba...
Mi Semana Santa de 2010 empezaba semanas atrás, y ya se dibujaba con otros colores a como había sido en otros años.
El chorro de voz de un buen amigo sería la encargada de conducirnos a un mar de sensaciones el 21 de marzo, día del pregón. Consiguió algo grandioso y mágico: despojar a la Semana Santa de todo lo supérfluo, lo secundario, lo ornamental. Para los "no-cofrades" que asistimos a ver a nuestro amigo,en uno de sus días más importantes, las palabras, llenas de sinceridad, fuerza y ternura fueron más que suficientes para sentir y entender la fe, la penitencia o la cuaresma.
Sola en mi habitación, preparaba el vestido para ese 21 de marzo. A pesar de que seguía intacto, no era la misma habitación de la SS de 2009. Mi hermana cambió su estado civil y cambió de habitación, lógicamente. Ya mi casa, no era la suya, sino la de su madre. Ya no se escuchaba el corrincheo de hermanas en el baño o en el dormitorio. En el balcón de la calle corredera, se divisaban los nuevos "inquilinos" del piso...En fin, ¡¡bendito paso del tiempo!!

A JOSEMARÍA DE LOS SANTOS

Los vientos del frío enero
Te invitaron a pasear,
Ni las luces de navidad
Impidieron este paseo.

Caían lágrimas del cielo,
Pues no hacían más que llorar,
Te recibía la eternidad
Arrancándote de tu pueblo.

Serías hijo predilecto
Por tu labor y humanidad,
Tu alma no se pudo desatar
Del corazón de los visueños.

Hoy me mueven sentimientos
Que corretean sin cesar,
Abrazando una libertad
Deseada desde hace tiempo.

Hoy poetizo el cuaderno,
Hoy me dejo enredar,
Hoy vuelvo a la calle real
Para regalarte mis versos.

Y lo digo porque lo siento,
Y lo siento porque es verdad,
Que, si volviera años atrás,
Serías mi gran maestro.

Con este poema discreto
En este día tan especial,
Mi voz a punto de temblar,
Rompe, por fin, su silencio:
¡José María, te echo de menos!

28F

Otro año más.
Otro año más me siento a pensar y a reflexionar sobre este bendito día que se marca en el calendario como el día de Andalucía. De veras que lo intento, de veras que intento ser objetiva, dejo a un lado la política, pero me desaliento y caigo rendida: ¿eso es nuestra tierra? ¿fiesta, aceite y pan? ¿dónde está la cordura? ¿es qué nadie se ha parado a pensar que estamos formando a criaturas y no hacemos más que fomentar el eterno sainete de incultura, palma y compás?

Cojo aire y recuerdo las letras de Martínez Ares, la voz de Jose María, un viejo libro de mi estantería, con un niño de Casares, que no llegó a viejo, pero fue El Padre, el padre de Andalucía.
Miro a mi alrededor. ¡Qué vergüenza! ¡Qué lástima, madre mía! Una bandera abatida, sin sentido y confundida. ¡Qué desengaño! Una bandera que lejos de su orgullo, no es más que un trapo. Su verde no es esperanza ni el blanco abandera la paz, no es más que un trozo de tela que tenemos que colgar.

Otro año más. Otro 1 de marzo sin enseñarles su historia, sin darles su regalo. ¡Mostradles la dignidad de todo un pueblo hermanado! Un pueblo que tras un suspiro y un anhelo consiguieron nuestro legado. Un artículo bendito que nos colmaba de orgullo, que rompía lastre y yugo y nos premiaba con un mejor futuro.

Llegó el futuro.
¡Levántate compañero, saca tus sentimientos, que ya llegó febrero, ya llegó nuestro día, enséñales a esos niños que es Andalucía!
¡Levántate compañera, recuerda qué es el 4 de diciembre, diles qué es nuestra fiesta, que es algo más que un puente!

LLORANDO POR GRANADA

Es imposible subir las empinadas calles de Granada sin viajar por el tiempo.
La ciudad es punto de encuentro para multitud de jóvenes de diferentes países, de diferentes culturas. La misma interculturalidad que impregnaba este rincón de la península hace ya algunos siglos.
Los encantadores rincones de las custodiada por Sierra Nevada rezuman hoy día un eco políglota, con acentos latino, árabe o germano, que perfilan la cantinela que escuchas al pasear por las empedradas vías.
El mirador de San Miguel saluda al viajante obsequiándole con una estampa que te contagia, te atrapa, te emociona: una fortaleza andalusí que preserva muy celosamente las alegrías y las penas de quienes la habitaron y fueron expulsados. Muchas serían las lágrimas que Boabdil derramaría al ver que lo arrancaban de sus amaneceres, y con él a todo un pueblo, a todo un reino.
Es imposible volver de Granada y no sentir en tu propia piel el desarraigo que supone privarte de tus raíces.
Que no nos vendan la nueva conquista mora y permitamos, al menos, sin recelo alguno, que el pueblo musulmán conozca la herencia que regaló a la humanidad: Al- Ándalus

No os lo perdáis:

http://www.youtube.com/watch?v=7CYbSibehPY
http://www.youtube.com/watch?v=mQ7QWS0Gnxw

A LOS MÍOS

Mi casa es mi fortaleza,

sin guerras, escudos ni llamas,

mi hogar es mi gran defensa

sin gritos, heridas ni balas.

El crujir de la leña en llamas

tiene aquí un olor humano,

música que resuena a antaño,

a risas, suspiros y llantos.

Mi alegría en ella pasa,

escondiéndose en los rincones,

porque siempre sale a flote

cuando la vida peor lo pone.

Mi casa es una gran bufanda

tejida de mil colores,

tesoro de generaciones

de grandes mujeres y hombres.

Nuestra casa somos nosotros

y vayamos donde vayamos,

y con semejante tesoro,

estaremos siempre a salvo

de huracanes y naufragios.

DÍA NACIONAL DE ANDALUCÍA

http://www.youtube.com/watch?v=M3JMTwKIl_0

Era un cuatro de diciembre". Los piratas.

Era un cuatro de diciembre cuando tomamos la calle,
era un cuatro de diciembre cuando dijimos que verde y blanca era nuestra sangre.
Andaluces levantaos ,
desde el trigo hasta la mar ;
un cuatro de diciembre
luchamos por nuestra gente España y la humanidad.
Días de guerra, de fascistas en la acera rezando a su dictador,
tarde de espanto Málaga entera llorando mataron a Caparrós, Caparrós.
Y las cadenas, cayeron nuestras cadenas
y bailaron las estrellas suspiraron los abuelos
no había ya en el mundo entero
batallón que nos pudiera.
Y las cadenas y el sudor de nuestra frente,
to pa los terratenientes
pa que hicieran la faena.
Rojos contra la pared
Blas Infante por los muros
no a ciento cuarenta y tres si a ciento cincuenta y uno
como se puede olvidar veinte años de libertad
libres libres para siempre
que bonita navidad de aquel cuatro de diciembre.

VIVA ANDALUCÍA LIBRE!!!
http://www.youtube.com/watch?v=LEEBBvM17Tg

Decía Gustavo Adolfo Bécquer que la poesía nace de la inspiración; ésta habita en los sentimientos más profundos de cada uno de nosotros, sin embargo, todos sentimos y no todos somos tocados por el don de la inspiración.
Como amante de la lengua que soy, me lástima profundamente que la practicidad sea la bandera ondeante de nuestros días, que lo técnico- científico haya desplazado brutalmente a lo humanístico pero si dedico este artículo a la poesía no es para figurar como una plañidera y lastimosa, sino más bien para compartir con todo el que le apetezca mi profunda alegría por saber que hay gente que cree imprescindible la poesía.
Todavía recuerdo mi carpeta del instituto tatuada de por vida con “poesías” que recitábamos a tontas y a locas y nos dedicábamos como si fuésemos las “ilustres” autoras de las mismas. Desengaño, dolor, amor o ilusión, todos estaban presentes en esas estrofas que nos arrancaban un suspiro, casi siempre esperanzador.
Hoy día, soy testigo, no testiga, de que en eso las de la edad del pavo no han cambiado, siguen encandilándose con versos de amor, con estrofas de poco valor literario, pero… ¿qué más da?
Un visueño presenta mañana domingo su libro de poesías. Un terreno éste que conoce desde hace tiempo. Un lugar en el que deja entrever su más profundo intimismo, su “locus amoenus” personal. Lejos de pretender comercializar con su obra, huye del protagonismo, flashes y protocolos. Únicamente pretende saciar la necesidad de dar a conocer su yo- personal más insólito. ¿No es maravilloso? Escribir por el mero placer de hacerlo. Eso es ser amante incondicional. Como decía mi querido García Lorca: “la poesía no necesita adeptos, sino amantes”